Sempre

Faço tempos,

não anos.

Meus tempos são profanos,

insanos, trépidos.

Há templos em mim onde

calo dúvidas filosóficas,

quando à ponto de partir sem volta,

onde em dias rasos de solidão e chuva

escrevo um verso podado e

dou de comer aos passarinhos.

De tempo em tempo mudo um

modo de pensar

para acompanhar as coisas

que se tornam nuas.

Faz tempos, não me deito.

Acho que perdi o tempo

no útero de minha mãe,

não sei quando nasci, ou

se já morto estou, talvez à tempos.

Para nada, nem ninguém vivo.

Sou o olho de mim mesmo,

e em qualquer galho me estico,

canto,

e dali vôo... para outros poemas;

explorando temas,

arrancando vestidos.

Não faço idéia de há quanto tempo

estou nisto. Eternidade?

Segundos?... Pra mim são

indícios linguísticos

que uso pra enfeitar cabelos de sonetos,

ou empresto-os a Vinícius.

Eu sou uma ampulheta sem areia,

sem oxigênio,

e se eu morrer nesse corpo que

nasceu em 13 de Agosto,

não me importo, nasço de novo

n'outra pena de poeta,

n'outro cérebro de artista,

n'outra tristeza ou idéia que usarei

para falar-te isto:

Sou orgasmos e vícios,

este

isto

ou aquilo.

Se arrancares os ponteiros

lá estarei,

e me reconhecerás

Sempre.

Lou Gomes

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